第0678章水乡女初尝沪上艰

    第0678章水乡女初尝沪上艰(第1/2页)
    民国十五年的上海，比阿贝这辈子见过的任何地方都要大。
    她从十六铺码头下了船，背着一个蓝印花布包袱，怀里揣着养母缝的三个糯米团子和那半块玉佩，站在码头出口的石阶上，一时间不知道该往哪儿走。黄浦江上的汽笛声震得她耳朵嗡嗡响，身后是扛着麻袋的苦力、吆喝着拉客的客栈伙计、挑着担子卖茶叶蛋的小贩，各色人声像一锅煮开的粥，咕嘟咕嘟地往外冒。空气里弥漫着一股说不清的味儿——江水的腥、煤烟的呛、油炸臭豆腐的香，还有从远处屠宰场飘来的血腥气，全都搅和在一起，熏得她脑仁疼。
    “姑娘，去哪儿？坐黄包车不？”一个戴草帽的车夫拉着车凑过来，上下打量了她一眼，目光在她打了补丁的裤脚上停了一瞬，嘴角的笑意淡了几分。
    阿贝下意识地握紧了包袱带子：“去……去城里。最热闹的那条街。”
    车夫嗤地笑了一声：“上海滩最热闹的街多了去了。南京路、霞飞路、四马路，你去哪条？”
    阿贝张了张嘴，一个也答不上来。
    车夫摇了摇头，拉着车走了，丢下一句话：“乡下人。”
    那两个字像一根细针，扎在阿贝的心尖上，不太疼，但刺挠得很。她咬了一下嘴唇，把包袱往肩上掂了掂，迈开步子朝码头外面走去。没人带路，她就自己找路。嘴长在自己身上，鼻子底下是大道，还能走丢了不成？
    她走了整整三个时辰。
    南京路去了，洋楼高得仰头能掉了帽子，橱窗里的衣裳料子比水乡娶亲的新娘子穿的还鲜亮。可她刚在一家绣品铺子门口站了站，还没开口问要不要学徒，柜上的伙计就隔着玻璃冲她挥了挥手，那手势跟赶苍蝇一样。
    霞飞路也去了，满街的梧桐树，树荫底下走着穿旗袍的女人和穿西装的先生，高跟鞋和皮鞋踩在水门汀路面上，哒哒哒地响，像一支她听不懂的曲子。她在一家叫“锦霞庄”的绣坊门口站了小半个时辰，好不容易鼓起勇气推门进去，掌柜的只看了她一眼，就说了两个字：“不要。”
    她连包袱都没来得及放下。
    天擦黑的时候，阿贝走到了苏州河边。河水乌黑，泛着一层油亮亮的光，河边是一排排歪歪斜斜的棚户，晾衣竿上挂着破布一样的衣裳。她在河边的石阶上坐下来，解开包袱，拿出一个糯米团子，咬了一口。团子已经凉透了，硬得像块石头，嚼在嘴里一点滋味都没有。
    养父躺在床上咳嗽的样子浮在眼前。黄老虎带人上门那天，养父挡在门口，被一根扁担砸在胸口，吐了一大口血。镇上的郎中说要用人参吊命，光一副药就要三块大洋。三块大洋——够他们一家子吃半年。
    阿贝把剩下的半个团子包好，塞回包袱里。她把脸埋进膝盖，肩膀微微发抖，但她没有哭。
    哭了就输了。
    第二天，她接着找。
    第三天，第四天，第五天。她把上海滩从南到北、从东到西走了个遍。法租界、公共租界、华界，每条街上挂着“绣”字招牌的铺子她都进去过。有的掌柜看她年纪小，耐着性子问了两句；更多的是一听她的口音就摆手。带来的糯米团子早就吃完了，包袱里只剩下两个铜板和那半块玉佩。
    第六天傍晚，她走到了南市老城厢的一条巷子里。
    巷子窄得只能并排走两个人，两边是斑驳的青砖墙，墙角生着青苔和蕨草。巷子尽头挂着一盏昏黄的灯笼，灯笼下面是一块木招牌，上面写着四个字——“慧娘绣坊”。字迹已经模糊了，招牌也被雨水泡得变了形，歪歪斜斜地挂在那里，像一盏快要熄灭的油灯。
    阿贝站在门口，往里看了一眼。
    绣坊不大，临街是一间门面，摆着几幅绣好的帕子和枕套，绣工平平，配色也有些老气。柜台后面坐着一个四十来岁的妇人，穿着一件洗得发白的蓝布褂子，头发梳得一丝不苟，正借着窗外最后一点天光绣什么东西。
    阿贝走了进去。
    妇人抬起头，看了她一眼。那目光不像之前那些掌柜那样挑剔，也没有不耐烦，只是静静地看着她，像在看一件需要仔细辨认的东西。
    “你找谁？”
    “找您。”阿贝把包袱放在柜台上，解开，拿出那幅《水乡晨雾》，“我会刺绣。您看看我的活儿，要是还行，留我当个学徒。不要工钱，管吃住就行。”
    妇人没有立刻回答。她接过那幅绣品，凑到灯下仔细看了起来。
    绣品不大，比手帕大不了多少，绣的是阿贝从小长大的那片水乡——清晨的雾气浮在水面上，远处是若隐若现的拱桥，近处是一条小渔船，船头站着一个戴斗笠的撑船人。针法并不复杂，但用色的心思极巧，雾气的灰白用了七八种不同的丝线，一层叠一层，绣出了那种流动的感觉。
    妇人看了很久，久到阿贝的心提到了嗓子眼。
    “这针法……”妇人终于开口了，声音里带着一丝不易察觉的诧异，“苏绣的打底，又掺了蜀绣的乱针。你是跟谁学的？”
    “跟我娘。”阿贝顿了顿，“我养娘。”
    妇人把绣品翻过来看背面。背面的针脚干净利落，没有一个多余的线头。她把绣品放下，重新打量了阿贝一眼。
    “你叫什么？”
    “阿贝。”
    “姓什么？”
    “姓莫。”她犹豫了一下，用了养父的姓。
    妇人点了点头，没有追问。
    “我叫慧娘。这家铺子是我开的，就我一个人。”她把绣品还给阿贝，“留下可以，管吃管住，每个月一百个铜板的零花。不过有一条——在我这儿干活，不许偷懒，不许说谎，不许打听东家长西家短。你能做到吗？”
    阿贝使劲点了点头，点得眼泪都快飞出来了。
    ---
    在慧娘绣坊安顿下来之后，阿贝才知道，这家铺子的生意比看上去还要惨淡。
    慧娘是个寡妇，丈夫五年前死于肺痨，留下这间铺子和一屁股债。她一个人撑着铺面，接些零碎的绣活儿勉强糊口，有时候连着半个月接不到一单生意，就只能靠给成衣铺缝扣子挣几个铜板。
    “这条巷子太偏了，”阿贝来了三天就看出了门道，“连个招牌都看不见，人家想买绣品也找不到地方。”
    慧娘叹了口气：“租不起临街的铺面。就这个小门面，下个月的房租还不知道在哪儿呢。”
    阿贝没再说什么，但心里已经在盘算了。
    第二天一早，她拿着自己绣的几块帕子，走到巷口的茶馆门口，跟茶馆老板商量——她在茶馆门口摆个小摊，不占地方，每天给老板一块手帕当租金。老板是个胖乎乎的中年人，看她年纪小，手又巧，乐呵呵地答应了。
    阿贝在茶馆门口摆了一个上午，卖出去三块手帕，赚了六十个铜板。她攥着那六十个铜板跑回绣坊，一把拍在柜台上，铜板叮叮当当滚了一桌子。
    “慧娘姐，你看！”
    慧娘看着桌上那些铜板，眼圈一下子红了。
    从那天起，阿贝每天天不亮就起来绣帕子，绣到中午就抱着货去巷口摆摊。她的绣品和别人不一样——别人的帕子绣的是牡丹、鸳鸯、喜鹊登梅这些老花样，她绣的是水乡的小桥流水、渔舟唱晚、烟雨朦胧的江南。这些花样新鲜，针法又灵动，在茶馆门口一摆出来，总能吸引不少人驻足。
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    半个月下来，绣坊的生意好了不少。慧娘脸上的愁容淡了许多，有时候晚上关了门，还会哼两句越剧。
    阿贝觉得日子有了盼头。
    但上海的难，从来不只是吃饭穿衣。
    那天下午，她照例在茶馆门口摆摊。一个穿着绸缎长衫、戴着金丝眼镜的中年人走过来，拿起一块绣着荷塘月色的帕子翻了翻，又凑到鼻子跟前闻了闻，脸上的表情说不上是挑剔还是嫌弃。
    “苏绣不像苏绣，湘绣不像湘绣，四不像。”他把帕子丢回摊上，“你这是哪个师傅教的？”
    阿贝压着火气：“自学的。”
    “怪不得。”中年人哼了一声，扔下帕子就走了。
    阿贝咬了咬嘴唇，把帕子捡起来，掸了掸灰，重新摆好。
    过了一会儿，又来了两个人。这两个人倒是不挑剔，一口气挑了五六块帕子，左看右看，其中一个趁阿贝转头找零钱的工夫，偷偷把一块帕子塞进了袖子里。
    阿贝眼尖，一把抓住了那人的手腕。
    “你干什么？”
    那人脸一红，甩开她的手，骂了一句“小娘皮”，转身就跑。他的同伴也跟着跑了，跑的时候故意撞翻了阿贝的摊子，帕子散了一地，被来往的行人踩了好几个脚印。
    阿贝蹲在地上捡帕子，一块一块地捡，一块一块地拍掉上面的灰。旁边的茶馆老板探出头来看了一眼，摇了摇头，又缩回去了。
    她捡到最后一块帕子的时候，看见地上多了一双皮鞋。
    那双皮鞋擦得很亮，鞋面上能照出人影来。她顺着皮鞋往上看——灰色西装裤，深蓝色马甲，白色衬衫的领口微微敞开，没有打领带。再往上，是一张年轻男人的脸。
    那张脸轮廓分明，眉骨很高，眼睛不大但很有神，嘴角微微上翘，像是在笑又像是在打量什么。他一只手插在裤子口袋里，另一只手里拿着她的绣品——就是刚才被那个穿绸缎长衫的中年人丢回摊上的那块荷塘月色。
    “这块帕子多少钱？”
    阿贝站起来，拍了拍膝盖上的灰：“三角。”
    “三角？”年轻男人挑了挑眉，“刚才那人说这是四不像，你还敢卖三角？”
    “他说他的，我卖我的。他看不上的东西，不一定别人也看不上。”阿贝把剩下的帕子整理好，重新摆上摊位，动作利落，一点没有因为刚才的狼狈而慌乱。
    年轻男人笑了一下，从口袋里掏出三张一角的钞票，放在摊位上。
    “我要了。”
    阿贝接过钞票，把帕子包好递给他。他接过帕子的时候，目光在她脸上停了一瞬——那一瞬间很短，短到阿贝几乎没有察觉。
    但她的确没有察觉。她满脑子想的都是今天的营业额还差多少，晚上回去要赶多少活儿，养父的药钱还差多少。
    年轻男人把帕子装进口袋，转身走了。茶馆老板探出头来，看着那个背影啧啧了两声。
    “阿贝，你知道刚才那人是谁吗？”
    “不认识。”
    “齐家的大少爷，齐啸云。”茶馆老板压低声音，像是怕人听见似的，“江南首府齐天城的独生子，齐氏企业的少东家。这号人物，怎么跑咱们这条破巷子里来了？”
    阿贝愣了一下，低头看了看手里那三张钞票。
    齐啸云。
    这个名字她记住了。
    但也就是记住而已。对她来说，齐啸云不过是一个出手大方的客人，一个在茶馆老板嘴里闪闪发光的名字，和她这个从水乡来的穷丫头隔着十万八千里。她的世界里没有公子哥的位置，她的世界是铜板、丝线和药钱组成的，每一分都要靠自己一针一线绣出来。
    她把那三角钱收好，继续摆摊。
    那天晚上回到绣坊，慧娘正在灯下赶一幅绣屏，是前街成衣铺老板娘订的，要得急，工钱开得也低，一幅三尺宽的山水屏风才给两块大洋。慧娘的眼睛已经熬红了，捏绣花针的手指微微发颤。
    阿贝走过去，从她手里把针拿过来，把她按到椅子上坐下。
    “我来。你歇着。”
    慧娘想说什么，被阿贝打断了：“你今天已经绣了六个时辰了，再绣下去眼睛要瞎了。咱们铺子刚有起色，你要是瞎了，我一个人撑不住。”
    慧娘被她一句话噎得说不出话来，只好靠在椅背上，看着阿贝坐在绣架前，手指翻飞，针尖在绢面上游走，快得像一条银鱼。
    “阿贝，你家里……是不是很苦？”
    阿贝的手顿了一下，针悬在半空。
    “还好。”她低下头继续绣，“家里有爹有娘，不算苦。”
    “那你怎么一个人跑上海来了？”
    阿贝沉默了很久，久到慧娘以为她不想回答了。
    “爹被人打伤了，要钱治。”她的声音很轻，像是怕惊动什么似的，“家里能卖的都卖了，凑不够。我听说上海能挣钱，就来了。”
    慧娘没有说话。她看着阿贝低头刺绣的侧脸——那张脸上还有几分稚气，但眉宇间已经有了和年龄不相称的沉稳。那不是天生的沉稳，那是被日子磨出来的。
    “那你打算挣够钱就回去？”
    阿贝的手又顿了一下。这次她没有沉默。
    “不知道。”她咬了咬嘴唇，“也许会，也许不会。上海……太大了。我在这里什么都不是，可我总觉得，只要我的手还能绣，就饿不死。饿不死，就有路走。”
    慧娘忽然站起来，走到里屋，翻了半天，翻出来一个小布包。她把布包放在阿贝手边，打开——里面是一套绣花针，大小长短粗细各不相同，每一根都被磨得锃亮，在灯下闪着银光。
    “这是我师傅留给我的。她是苏州绣庄出来的老师傅，一辈子没用过别的针。”慧娘把布包往阿贝面前推了推，“给你。”
    阿贝愣住了。
    “慧娘姐，这太贵重了——”
    “拿着。在我手里，这针是死的。在你手里，它活了。”慧娘笑了一下，伸手摸了摸阿贝的头，“你这丫头，天生是吃这碗饭的。别辜负了它。”
    阿贝低下头，看着那排银针。烛光跳了两跳，针尖上的光芒一闪一闪的，像无数颗微小的星星。她用力点了点头，点得很慢，每一下都像是在立一个誓言。
    窗外，上海的夜色浓稠如墨。远处传来黄浦江上轮船的汽笛声，悠长而苍凉，像一声叹息，又像一声呼唤。
    阿贝重新低下头，手指捻起一根最细的银针，对着烛光穿好了线，一针一针地绣了下去。针尖起落之间，绢面上渐渐浮现出连绵的水纹，一波推着一波，向着看不见的远方荡去。

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