第184章 回

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    第二日，陈飞常睡到日头偏西。
    醒了以后，他没下床，先内视。
    真元，两成半。
    比昨夜，多了一成。
    肩上的伤，还疼，可不流血了。
    他坐起来，把针囊，摊在膝上。
    肩井、天宗，各一针。
    内关，一针。
    这一针，是提神的。
    针下去，眼前清了些。
    他把针收了，吃了一碗炒米，又喝了半碗热水。
    吃完，他靠在墙上，把昨夜那五波，又过了一遍。
    第一波急，第二波沉，第三波乱，第四波重，第五波往骨头里钻。
    波与波之间，有一隙。
    那一隙，够换一口气。
    换气提前半息，气就匀。
    他昨夜想明白了，可没来得及试。
    今夜，要试。
    他把这个“试”字，在心里，掂了掂。
    试成了，钥有。
    试砸了，命没。
    这买卖，不划算。
    可不做，连不划算的买卖，都没有。
    “剩下半成，靠夜里养。”他对自己说。
    日头落山的时候，焦七回来了。
    他一头汗，肩上背着一捆干柴。
    “柴，备好了。”焦七说，“南边三里，有个土坡，坡上没草，点火看得远。”
    “渡口那两个人，看见火，多久能动？”
    “半炷香。”焦七说，“他们得先报，再动。”
    “半炷香，够了。”陈飞常说。
    “你今晚，真能立住？”
    “立不住，就退。”陈飞常说，“退不回来，你带老六，往北走。”
    焦七没接话。
    他把干柴，放在墙角，又从怀里，摸出一个小布包。
    “老六让带的。”焦七说，“他说，这是燧里存的火绒，一点就着。”
    陈飞常接过来，掂了掂。
    “替我谢他。”
    “还有一件事。”焦七说。
    “说。”
    “老六问，你要是成了，钥到手，还回不回燧？”
    “回。”陈飞常说。
    “他让我告诉你，燧火，他给你留着。”
    陈飞常没说话。
    他把火绒，收好。
    “还有。”焦七说，“老六让我问你一句。”
    “问什么？”
    “他说，碑底下压着的东西，你真要动？”
    “不是我要动。”陈飞常说，“是试局，要我动。”
    焦七沉默了一会儿。
    “老六说，他爹当年，也这么说过一句。”
    “说什么？”
    “说，碑底下压着的东西，不能动。”焦七说，“动了，要还。”
    陈飞常没说话。
    他把火绒，收进怀里。
    火绒很干。
    一碰，就掉渣。
    陈飞常把布包，又裹了一层。
    这东西，今夜要用。
    天黑透了，陈飞常出了燧。
    他走西坡。
    西坡的草，比东边深，碎石也多。
    他走得很慢，脚先落地，再移重心。
    走到坡腰，他停下来，往渡口看。
    渡口边，那两个人，还坐在石头上。
    火堆，烧得不大。
    又过了一会儿，南边，亮起一点火。
    那点火，起得快，一下子，就烧旺了。
    火烧起来，把半边天，都映红了。
    渡口边那两个人，站了起来。
    一个往南看，一个，往燧的方向看。
    看了一会儿，两个人，一前一后，往南去了。
    走得很急。
    陈飞常伏在坡上，没动。
    他数着。
    一息，两息。
    数到半炷香，渡口那边，空了。
    他又等了一百息，才起身。
    他顺着坡，往下走，走到阵基西边。
    阵基外围，没有人。
    进阵之前，他回头，看了一眼西坡。
    坡上，没有人。
    焦七应该已经在南边了。
    他把头，转回来。
    阵基里的旧刻，在夜里，淡淡的。
    他看了一眼那三块麻石。
    今夜，绕开它们。
    他蹲下来，把钥坯，从怀里取出来。
    钥坯一离怀，背面的渡口纹，就热了。
    他托着钥坯，贴着地，往阵基里，伸了一伸。
    阵眼那边，那股旧气，又浮了过来。
    比昨夜，慢些。
    陈飞常把钥坯收回怀里，深吸一口气，进了阵。
    脚一踏进阵基，旧刻就亮了。
    他没有停，一直走到平石边。
    上了平石。
    旧气从四面，往中间挤。
    钥坯葬气，撑出三尺。
    陈飞常站定，开始数息。
    第一波，来了。
    他没等波到顶，就把气，换了一半。
    换气提前半息，气就匀了。
    第一波过去，他肩上一沉，可膝盖，没弯。
    第二波，第三波，第四波。
    到第五波，真元见底。
    可这一次，他没有慌。
    第六波来的时候，他借着波间那一隙，把气，压回丹田。
    第七波。
    第七波比前六波都沉。
    陈飞常只觉两耳一嗡，眼前，白了一瞬。
    他咬着舌尖，把神，拉回来。
    心法没散。
    第七波，过去了。
    他站在平石上，喘着气，等第八波。
    第八波没来，他也没敢松。
    他又站了一炷香的工夫。
    阵基里的旧气，一寸一寸，往下落。
    落到脚边，停住。
    陈飞常这才，把气，慢慢吐出来。
    吐出来的气，是热的。
    他伸手，抹了一把脸。
    一手的水。
    不是汗。
    是阵里的旧气，凝在脸上。
    抹掉之后，脸上凉。
    他低头，看了一眼平石。
    平石上，多了一圈印子。
    是他的脚印。
    站得太久，鞋底，把石头，磨出了一层白。
    陈飞常看着那圈白，心里，静了一静。
    立住了。
    不是运气。
    是换气换对了。
    第八波，没有来。
    阵基里的旧气，慢慢，平了下去。
    陈飞常抬起头。
    碑，还立在阵眼后三步。
    碑面上，那六行字，亮了。
    不是灰白，是淡淡的青。
    他看懂了。
    立住了。
    接下来，是回。
    他从平石上，下来。
    脚一落地，阵基里的旧气，忽然变了。
    不再是往中间挤。
    是往深处，退。
    旧气一退，阵基里的光，也跟着，往深处，退。
    陈飞常跟着光，往旧渡深处，走。
    走了十步，光，没了。
    不是灭了。
    是前头，没有光了。
    他站在一片空里。
    没有风。
    没有声音。
    脚底下，也没有实感。
    他低头看，看不见自己的脚。
    陈飞常站住，没动。
    他知道，这就是玉符要渡的那一段空白。
    界外隙的边缘。
    他不往深处走。
    他把玉符，从怀里，取出来。
    玉符一入手，符身上，亮起一线极细的青光。
    青光指着南边。
    南边，是碑。
    陈飞常把玉符，托在身前，顺着青光，走。
    青光很细。
    细得，只有一线。
    他盯着那一线，不敢眨眼。
    走一步，那一线，就往前，挪一点。
    挪得很慢。
    慢得，让人心里发慌。
    陈飞常不慌。
    他把呼吸，放长。
    一息，两步。
    两步，一息。
    走着走着，他忽然，听不见自己的呼吸了。
    不是停了。
    是这地方，把声音，吃了。
    他试着，咳了一声。
    没有声音。
    他又试着，跺了一下脚。
    脚底下，没有响。
    陈飞常站住。
    他知道，从这一步起，耳朵，不能用了。
    能用的是眼睛，是手，是心法。
    他把玉符，握紧。
    脚底下的土，软了。
    不是泥。
    是这地方，把土，也吃了。
    踩上去，是一层薄灰的软。
    陈飞常放轻了脚。
    他怕踩空了。
    踩空，就掉出去了。
    掉出去，是界外。
    界外，他不能去。
    一步。
    两步。
    走了五步，青光，忽然晃了一下。
    晃的时候，他听见，身后有脚步声。
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    不是他自己的。
    他自己的脚步，很轻。
    身后那个，很沉。
    一步，一步，跟着他。
    陈飞常没回头。
    他知道，这种地方，回头，就输了。
    他把心法，沉下去，把神，定在玉符那一线青光上。
    青光又稳了。
    他接着走。
    走了十几步，前头，出现一块石头。
    石头是斜的。
    石面朝着他。
    陈飞常认得这块石头。
    西边的斜石。
    他往左，偏了半步。
    偏过去，青光，亮了些。
    他记下了。
    往左偏半步，青光就亮。
    这一条，是这地方唯一肯给他的规矩。
    他顺着这条规矩，走。
    走了二十来步，青光，又暗了。
    他站住。
    前头，没有路了。
    不是断。
    是路，分成了三岔。
    三岔口上，各有一块石头。
    石头都不发光。
    陈飞常看了很久。
    他把玉符，往前，送了一送。
    青光，指向中间那一岔。
    他就往中间走。
    中间那一岔，走着走着，前头，多了一道人影。
    人影背对着他，站在路中间。
    陈飞常站住。
    人影没有动，也没有回头。
    他也没有动。
    过了片刻，人影，慢慢淡了。
    不是走开，是淡。
    淡成一缕很薄的烟，散在空里。
    陈飞常看着那缕烟，没说话。
    他把玉符，往前，送了一送。
    青光还在。
    他接着走。
    走着走着，脚底下，忽然，硬了。
    他低头看。
    是一块石板。
    石板上有刻。
    刻的是一个字。
    他不认得。
    他又走。
    走了一阵，脚底下，有了实感。
    低头看，看见了土。
    土是干的。
    再往前，是一丛枯草。
    东边的草。
    陈飞常从草边，绕过去。
    绕过草，前头，就是碑。
    碑立在阵基中间。
    碑面上，青光淡淡的。
    他走到碑前，停下。
    回头看了一眼。
    身后，空空的。
    没有脚步声。
    也没有那片空。
    陈飞常站在碑前，喘了很久。
    过关了。
    他站在碑前，没动。
    风，回来了。
    声音，也回来了。
    他听见自己的呼吸，粗得厉害。
    他抬手，抹了一把脸。
    这一回，抹下来的，是汗。
    真的汗。
    他把手，在衣裳上，擦了擦。
    然后，抬头，看碑。
    碑上的青光，还亮着。
    一缕一缕的，从字里，往外渗。
    他伸出手，按在碑上。
    碑，是凉的。
    可他的手一按上去，碑面上的青光，忽然，亮了一亮。
    亮过之后，碑后的坡上，传来一声轻响。
    不是碑响。
    是石门开的声音。
    陈飞常抬起头。
    坡上，不知什么时候，多了一道石门。
    石门半开。
    门里，站着一个人。
    那人穿灰袍，戴斗笠，脸，藏在斗笠底下。
    “试过了。”那人说。
    声音不高，也不低。
    陈飞常没说话。
    “立得住，回得来。”那人又说，“两样，你都做了。”
    “你是谁？”
    “堵冢的。”那人说。
    陈飞常看着他，手，摸到了针囊。
    “别摸针。”那人说，“我不是来打架的。”
    “那你是来做什么的？”
    “来验试。”那人说，“验过了，才交钥。”
    陈飞常没松手。
    “钥呢？”
    “钥不在这里。”那人说，“钥在门里。”
    “门里？”
    “这道石门，通着试局的后半段。”那人说，“你过了试，才有资格，进门。”
    “进门，做什么？”
    “进门，合坯。”那人说，“坯在你手里，钥在门里。合上了，钥才是你的。”
    陈飞常看着那道半开的石门。
    门里，黑着。
    “我要是进不去呢？”
    “进不去，就退。”那人说，“退出去，三日之后，试局自封。钥，还归堵冢。”
    陈飞常站在碑前，没动。
    他回头，看了一眼南边。
    南边的天际，隐隐的，有火光。
    焦七的火，烧得正旺。
    可那火光里，又多了几点。
    陈飞常眯起眼。
    渡口那边，有人回来了。
    不止两个。
    他在心里，把这两个数，对了一遍。
    前哨三人，一队十人。
    渡口留两个，南边引走两个。
    坡下这些，是后队。
    后队到了，断火渡，就封死了。
    封死了，再想进来，就得等试局自封。
    三日一到，碑沉阵封。
    钥，归堵冢。
    “你的人？”陈飞常问。
    “门后的。”那人说，“不是我的。”
    “他们来得倒快。”
    “快，是因为你慢。”那人说。
    陈飞常看了他一眼。
    “什么意思？”
    “你试立，试了一个时辰。”那人说，“一个时辰，够他们从渡口，摸到坡下。”
    “那你为什么不拦？”
    “我不拦。”那人说，“堵冢的，只验试，不管人。”
    “那我要是在门里出不来呢？”
    “那是你的事。”那人说。
    陈飞常往南边，又看了一眼。
    火光，近了一截。
    他算了一算。
    从坡下到石门，还有一段路。
    那段路，追兵走得慢。
    可再慢，也走得到。
    “一盏茶。”他说，“我记住了。”
    “记住就好。”那人说。
    陈飞常没再问。
    他把玉符，重新收好。
    钥坯，贴着胸口。
    热。
    “他们能进来？”
    “进不来。”那人说，“试局没封，他们进不了阵心。可他们能等。”
    “等什么？”
    “等你出来。”那人说，“也等你在里头，出不来。”
    陈飞常把目光，从南边收回来。
    “进门，要多长时辰？”
    “一盏茶。”那人说。
    “一盏茶，够。”
    陈飞常把玉符，收回怀里。
    又把钥坯，按了按。
    钥坯，热着。
    他抬脚，往坡上走。
    走到石门边，那人侧身，让开。
    “进去之后，别回头。”那人说。
    “为什么？”
    “回头，就不是你在走了。”那人说。
    陈飞常没应。
    他站在门口，往门里看。
    门里，是一条石道。
    石道尽头，有一点光。
    青白色的光。
    那光的颜色，和碑面上的青光，分毫不差。
    陈飞常深吸一口气。
    抬脚，进了石门。
    进了门，风，凉了。
    石道不长。
    两边的石壁，是干的。
    壁上，有旧刻。
    刻的什么，他看不清。
    走到一半，他想起那人说的话。
    别回头。
    他没回头。
    石道尽头，那点光，越来越亮。
    亮到跟前，他站住。
    光后面，是一间石室。
    石室里，摆着一张石案。
    案上摆着的，是一只匣。
    匣不大，一尺见方。
    匣盖上，刻着一道渡口纹。
    和钥坯背面的纹，分毫不差。
    他伸手，想摸一摸那只匣。
    手伸到一半，又收回来。
    不明的东西，不碰。
    这是他这些年，活下来的规矩。
    陈飞常站在石室门口，没进去。
    门里，没有声音。
    只有那一点青光，照着石案，照着匣。
    他站了一会儿，抬脚，跨了进去。
    石门，在身后，慢慢合上了。
    没有响。
    石室里，只剩那一点青光。
    还有他一个人的呼吸声。
    他把手，按在石案边。
    案是凉的。
    凉的石头，摸着，踏实。
    他这才，把目光，落到那只匣上。
    匣是旧的，边角磨得发亮。