第525章冲锋号

    王飞醒来的时候，看见的是一片白色的、很低的、像要把人压住的天。
    不是天，是帐篷顶，是野战医院的帐篷顶。他躺在一张木板搭的床上，身上盖着一条薄薄的、打了好几个补丁的、洗得发黄的被子。被子有一股味道，不是血腥味，不是硝烟味，是消毒水的味道，是一种干净的、冷的、让人觉得自己还活着又不像还活着的那种味道。
    他想动，动不了。左腿像被人绑了一块很大的、很沉的、怎么抬也抬不起来的东西，沉甸甸的，像不是自己的，像别人的东西长在自己身上，不听话的，不认主的，不属于他的。
    他试着抬了抬，疼。
    疼得很厉害，像有人拿刀在肉里绞，绞一下就停一下，停一下又绞一下，一下一下的，有节奏的，像一个人在打铁，叮叮当当地打，打得火星四溅，打得肉烂了，打得骨头断了，打成一个他认不出来的样子。
    “别动。”一个声音说。
    他转过头，看见一个卫生员，女的，很年轻的，穿着一件不太合身的白大褂，大褂上沾着血，有干的有湿的，有深的有浅的，像一幅画，一幅画得很乱的、谁看了都不舒服的画。
    “你的腿被弹片咬了，”她说，“咬得很深，差一点就到骨头了，差一点就得锯掉。”
    卫生员说完，端着一个搪瓷缸子走过来，缸子磕磕碰碰的，叮叮当当地响，像敲着小锣，像有人在吹唢呐，像办丧事的时候那些人吹吹打打的东西，热闹的，但听着让人想哭。
    “喝点水。”她把缸子递过来。
    他接过去，手抖得厉害，水洒出来一些，洒在手上，凉凉的，像露水，像一个人起得很早、站在田埂上、裤腿被草叶打湿了的那种凉，不凶不猛的，不疼不痒的，就是凉了一下，凉完了又热了，热完了又凉了。
    “和我一起的那个人呢？”他问。
    “哪个？”
    “女的，短头发的，”他说，想了想又加了一句，“很高的，瘦瘦的。”
    卫生员摇了摇头，摇了摇头又点了点头，点了头又摇了摇头，像是在想一个很难的问题，一个想不出答案的问题，一个有了答案也不敢说的问题。
    他盯着她看，盯着她的手看，盯着她的嘴看，盯得她不自在了，退了一步，又退了一步，退到帐篷边上，退到不能再退了，靠着帐篷布站着，像一只被人逼到墙角的猫。
    “你别急，”她说，“伤员太多了，我记不清谁是谁了，一个一个抬来的，抬来了就往这儿放，放了就治，治了就抬走，抬走到哪儿去了我也不知道。有的人醒过来就走了，有的人醒过来也走不了，有的人没醒过来，从来就没醒过来。”
    他放下缸子。
    “我去找她。”他说。
    说完就想下床，腿一使力，疼得眼前发黑，黑得像掉进一个很深的、什么也看不见的洞里，掉下去，一直掉，掉不到底的，碰不到边的，喊不出声的，谁也听不见的。
    卫生员跑过来扶住他。
    “你疯了，”她说，“你不要腿了？你不要命了？”
    他喘着气，喘得很粗，很重，像拉风箱一样，呼哧呼哧的，像一个人扛着很重的东西爬坡，爬不动了也得爬，爬不上去了也得爬，跌倒了爬起来，爬起来了又跌倒，跌倒了再爬起来。
    “我得找到她。”他说。
    “你找到她又怎么样？”卫生员按着他，按得紧紧的，按得死死的，像是怕他跑了，怕他跑了就找不到了，找不到了就死了，死了就再也回不来了，“你这条腿再乱动，就真的要锯了，锯了你就走不了路了，走不了路你就回不了家了，回不了家你就再也见不到你的那个她了。”
    他不动了。
    不是因为听进去了，是因为动不了了。疼把力气抽走了，把血抽走了，把命抽走了，把他抽成了一个空壳子，一个放在床上、盖着被子、不会动也不会响的空壳子。
    他躺在那里，看着帐篷顶。
    帐篷顶被风吹得一鼓一鼓的，像一个人在呼吸，像一个人在叹气，像一个人睡着了还在动、动得很轻很慢、像怕惊动了什么。风从帐篷缝里钻进来，凉飕飕的，带着一股草的味道，土的味道，远处河水腥腥的味道。
    他闭上眼睛，想丽媚。
    想她蹲在河边洗衣服的样子，手泡在水里，泡得发白，泡得起皱。想她蹲在松树底下睡觉的样子，抱着枪，抱着紧紧的，像抱着一个人。想她游过来抓住他的手，抓得紧紧的，说，你活着，你还活着。
    他想，她一定也活着。
    她不能死。她不会死。她答应过他的，她说过要和他一起回去，回去看那棵枣树，看枣红了没有，甜不甜，看枣子熟了落在地上，烂在土里，被鸟啄了，被虫咬了，被风吹了，被雨打了，被太阳晒了，晒干了，晒扁了，晒成了一个不像枣的枣。
    想着想着，他又睡着了。
    睡着以后做了一个梦，梦见自己走在一条很长的、很宽的、没有尽头的路上。路是土路，两边种着枣树，一排一排的，一望无际的，像两排兵，像两排等着检阅的队伍，站着，一动不动地站着，站着迎接他，迎接他回家。
    枣子熟了，红红的，亮亮的，挂在树枝上，沉甸甸的，压得树枝弯了腰，弯得像一个很老很老的人，弯得快要折了，快要断了，快要撑不住了。
    他伸手去摘，摘不到。跳一下，还是摘不到。再跳一下，腿疼了，疼得他蹲下来，蹲在地上，蹲在枣树底下，抬起头看着那些枣，红红的，亮亮的，他够不着，碰不到，摸不得。
    他蹲在那里，蹲了很久，蹲到腿麻了，蹲到天黑，蹲到枣子一个一个从树上掉下来，掉在他面前，掉在地上的土里，掉得烂了，破了，流出汁水来，甜丝丝的，像一个人的眼泪是甜的，像一个人的血是甜的，像一块糖化在水里，化开了，看不见了，但还在那里，还在水里，还在嘴里，还能尝到那个味道。
    甜的。
    醒来的时候，帐篷里黑黑的。不是全黑，是那种有光又没光的黑——帐篷外面点了马灯，光透进来，淡淡的，黄黄的，像一个人的皮肤晒了很久的太阳以后的那种颜色，不白的，不黑的，就是那种又暖又旧的颜色。
    他听见有人在哭。
    不是放声哭的那种，是憋着哭的，是捂着嘴哭的，是哭给别人听又不想让别人听见的那种哭法。哭声从帐篷的另一头传过来，一阵一阵的，像风，像河，像一个人在很远的地方喊一个名字，喊了几百遍几千遍了，喊得嗓子哑了，喊得哭出来了，哭出来了还在喊。
    他转过头，循着声音望过去。
    黑糊糊的，看不清是谁，只能看见一个轮廓，一个人形，一个缩在一起的、小小的、一团的东西，窝在角落里，窝在被子里，窝在一个人的悲伤里，哭。
    他看着那个轮廓，想，会不会是丽媚。
    不是。丽媚不会那样哭。丽媚不哭，丽媚不在人前哭，丽媚只在河边哭，只在松树底下哭，只在水里哭，只在眼泪掉进河里、和河水混在一起、谁也看不见了的时候哭。丽媚哭起来没有声音，眼泪掉下来了就掉下来了，擦了就擦了，擦完了继续洗衣服，继续走路，继续打仗，继续活着，像什么也没发生过一样。
    他转过头，看着帐篷顶。
    帐篷顶还在那里，还在被风吹得一鼓一鼓的，还在呼吸，还在叹气，还在动着，像一个人活着，像一个人死了还在动，像一个人死了又活了，活了又死了，死来活去的，活来死去的，不知道哪一次是真的活了，哪一次是真的死了。
    第二天，有人来看他。
    是连长。
    连长站在他床前，人瘦了一圈，眼睛凹进去了，凹得像两个洞，像两口井，像两个很深很深的、看不见底的、扔一块石头进去也听不见响的东西。他的嘴唇干裂了，裂了好几道口子，口子里有血，干了的，黑红色的，像结了痂，像封了口，像一个人把自己封住了，封住了不让人看见，封住了不让人知道里面是什么样子。
    “你命大。”连长说。
    王飞没说话。
    “弹片再偏一寸，你的腿就没了，”连长说着，把手插在裤兜里，掏了掏，掏了半天也没掏出什么东西来，像是想掏烟，又想起来没有烟了，“没了腿也好，没了腿就不用打仗了，就该干嘛干嘛去了，回老家，种地，做生意，娶媳妇，生孩子，过一辈子，安安稳稳的，像个人一样活着。”
    他顿了顿。
    “比我们强。”
    王飞看着连长，看着连长瘦了的脸，看着连长陷下去的眼睛，看着连长干裂的、有血的、像一道一道伤口一样的嘴唇。
    “丽媚呢？”他问。
    连长看着他，很久没说话。
    久到帐篷外面的风停了一下，久到远处有两个人吵了一架又和好了，久到一个伤员喊了一声疼又忍住了没接着喊，久到王飞觉得自己不该问这个问题，问了也不会有人回答，回答了也不会是真的，是真的他也不想知道。
    “她把你推到岸边以后，回头去救二虎，”连长说，声音平平的，平得像一面镜子，像一片没有风的湖，像一块被磨平了的石头，什么也照不见的，什么也吹不动的，“桥断的时候，水很急，二虎不会水，她游回去找二虎，找着了，拖着他往回游，游到一半，敌人的机枪响了。”
    连长停了一下。
    低下头，看着自己的手。手黑黑的，脏脏的，指甲缝里全是泥，全是血，全是一个人擦了又脏、脏了又擦、永远擦不干净的东西。
    “刘大壮把她捞起来的，在水里泡了半个钟头，浑身血，分不清哪里是伤哪里不是。抬到卫生所的时候，人还醒着，还说了一句话，说，王飞呢，王飞还活着没有。我们说，活着，活着呢，比你还活着。”
    王飞没动。
    动不了。不是腿动不了，是整个人动不了，从里到外的动不了，从骨头到皮的动不了，从一个叫心的地方到另一个叫脑子的地方的动不了。他动不了了，他不动了，他躺在那里，看着连长，看着连长的嘴一张一合的，像一条鱼，像一条被人捞上岸的鱼，张着嘴，在说什么，在说什么呢，说了他也听不见，听见了他也不懂，懂了他也不想懂。
    “弹片从后背穿进去的，打穿了肺，”连长说，“卫生员说，能撑过今晚就没事，撑不过就算。”
    连长看着他。
    “你去看看她吧。”
    王飞坐起来。
    这次腿没疼，或者疼了他没感觉到。他的感觉像跑了，像走丢了，像一个人走在大雾里，看不见路，看不见人，看不见自己，什么也看不见了，只有声音，只有连长说的那些话，在耳朵里转，在脑子里转，在心里转，一下一下地转，像磨盘，像碾子，像一个人在磨面，磨碎了，磨成粉了，磨成灰了，磨成一阵风一吹就什么也不剩了。
    卫生员跑过来要拦他，连长摆了摆手。
    他站起来，左腿一软，差点跪下去。连长扶了他一把，扶着他走了几步，走到帐篷外面。阳光很亮，亮得刺眼，亮得他睁不开眼睛，亮得他用手挡了一下，光从指缝间漏进来，漏进眼睛里，刺刺的，痒痒的，像一个很久不见、突然见了、不知道该说什么的人，站在那里，张着嘴，不出声，只是用那种又亮又热的目光看着你，看得你想哭。
    一步一步走。
    走得很慢，像一只受了伤的、走不快的、走走停停的、停下来了就不想再走了的动物。每走一步，腿都像被人撕了一下，撕开了，又合上，合上了，又撕开，一下一下的，像一个人撕一块布，撕一个伤口，撕一个长好了又被撕开的疤。
    他走到另一顶帐篷前。
    站在门口，没进去。
    里面躺着很多人，一个挨着一个的，像罐头里的沙丁鱼，挤着，挨着，有的一动不动，像死了，有的在动，但动得很慢，像一个人在一个很窄的、很挤的、动弹不得的地方挣扎着动一下，证明自己还活着，还有一口气，还能动，能动就不能放弃，放弃了就真的不在了。
    他看见她了。
    丽媚躺在最里面的床上，脸朝上，闭着眼睛。她的脸很白，白得像一张纸，像一块布，像一个被人洗了很多遍、洗得褪了色、洗得快烂了的白衣服。她的嘴唇没有颜色，和脸一样白，白得像雪，像霜，像一个冬天结在窗户上的冰花，看着好看的，摸上去冷冷的，碰一下就化了，化成一滴水，一滴抓不住、留不下、不知道去了哪里的水。
    她的身上盖着被子，被子被血浸透了，红褐色的，一大片一大片的，像地图上的标记，像一个人走过的路，路过了一个地方，在那里丢了什么，丢了很多很多的东西，找不回来了，永远找不回来了。
    王飞走进去，走到她床边。
    弯腰，坐下，坐在地上的泥里，没管。地上的泥是湿的，凉凉的，渗进裤子里，渗进皮肤里，渗进骨头里，像雨，像露，像一个人的眼泪渗进另一个人心里。
    他看着她的脸。
    看了很久。
    久到太阳挪了一截，久到帐篷的影子从这边移到了那边，久到有人在远处的操场上唱了一首歌，唱完了，又唱了一遍，又唱了一遍，一遍一遍地唱，唱得调子都散了，词都忘了，还在唱，像是在唱给一个人听，唱给一个听不见的人听，听见了也听不懂，听懂了也回不来了。
    他伸出手，摸了摸她的脸。
    凉的。
    他缩回手，又伸出去，又摸了摸。
    还是不热的。
    他把手放在她的额头上，放了一会儿，放得很轻很轻，像是怕碰疼她了，怕碰醒她了，怕碰醒了以后她看着他，用那种在水里看着他的眼神看着他，用那种在河边看着他的眼神看着他，用那种在枣树底下、在松树底下、在桥上的月光底下看着他的眼神看着他。
    他叫她的名字。
    “丽媚。”
    没应。
    又叫了一声。
    “丽媚。”
    还是没应。
    她的睫毛动了一下，很轻很轻，像蝴蝶扇了一下翅膀，扇了一下就不扇了，像是累了，像是在梦里有风，风吹过来，吹在脸上，吹动了睫毛，吹动了一个人的眼睛，想睁开又睁不开，想看看是谁在叫她，又想不起这个声音是谁的，是谁的都不重要了，在梦里什么都可以有，什么都可以没有，什么都不用想，什么都不用管，什么都可以忘记。
    他坐在那里。
    坐在她床边的泥地上，坐在帐篷脚的阴影里，坐在一个不属于他的、他也不想走进去的、但走进来了就出不去了的地方。
    他想说很多话，想说晨光，想说枣树，想说那颗糖，想说他回去以后把那棵枣树砍了做成一把椅子，放在村口，放在那棵老槐树底下，放在她回来的时候能看见的地方，放在她累的时候能坐下来坐一会儿的地方。想说他会带着晨光来看她，来看这把椅子，来看这棵枣树变成了椅子，变成了一个人坐在上面、等另一个人的椅子。
    但他说不出口。
    嘴张了又闭，闭了又张，张张合合的，像一条鱼，像一条被人捞上岸的鱼，像一条在岸上挣扎着、翻滚着、跳着、想要回到水里但回不去了的鱼。
    他听见有人在远处喊他。大概是连长，大概是卫生员，大概是某个不认识的人，在喊他回去，回去躺着，回去养伤，回去活着，活着去打仗，打完仗活着回来，活着回来吃枣，活着回来坐在那把椅子上，活着等一个人，等一个不知道还活不活着的人。
    他没动。
    他坐在那里，看着丽媚，看了很久很久，看到她的睫毛又动了一下。
    这次不是蝴蝶了。
    是她睁开了眼睛。

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